Diego Menezes Fonseca nasceu em 13 de agosto de 1983, em Timóteo, Minas Gerais, mas foi nas terras vermelhas de Coroaci que realmente cresceu. Filho de Vital e Alba, aprendeu cedo que a vida se mede em sol, poeira, palavra dada e amor que não desiste. Formado em História, foi professor da zona rural, daqueles que ensinavam sentado em toco de madeira e sonhavam com um mundo mais justo. Militou no comunismo com o fogo da juventude, até perceber que nenhuma jaula, mesmo dourada, liberta o espírito. Hoje é anarco-capitalista convicto: acredita na soberania individual, no livre-arbítrio absoluto e na capacidade do ser humano de construir sem pedir permissão a rei, Estado ou deus.

Pai solteiro de Sophia, de doze anos, imigrou para Portugal em 2009. Carregou malas, sonhos e saudade. Hoje possui dupla nacionalidade e comanda uma pequena empresa de transportes e mudanças. O Sprinter é mais que ferramenta de trabalho: é extensão do corpo, símbolo de quem atravessa estradas reais e invisíveis ao mesmo tempo.

O 73º Selo não é apenas seu primeiro romance. É confissão, ritual e grito de liberdade. Escreveu-o como quem faz um trabalho salomônico invertido: sem templo, sem ouro, sem coroa. Apenas um pai ajoelhado na terra alentejana, cigarro como incenso, sangue no nariz e coração rasgado, invocando forças ancestrais pelo amor à filha. Misturou o sangue mineiro com o misticismo português, o conatus de Espinosa com a vibração de Tesla, a rebeldia thelêmica de Crowley com a anarquia poética de Raul Seixas e o peso existencial dos Engenheiros do Havaí.

Paulo Coelho ensinou que o Universo conspira. Huxley mostrou a prisão confortável. Raul cantou que é preciso ser metamorfose ambulante. Diego viveu tudo isso na carne: a estrada, a paternidade solitária, a dúvida, o perdão e a certeza de que o maior poder nunca esteve em selos ou grimórios — esteve no pai que se recusa a desistir.

Quando não está escrevendo portais dimensionais disfarçados de thriller, Diego dirige o Sprinter pelas estradas portuguesas, paga boleto, faz macarrão com sardinha e sonha com gelado de morango para a filha. Porque, no fim das contas, toda magia verdadeira começa com um simples “eu te amo” dito de verdade.